Eis que tendo ido certo dia à rua por já não suportar a própria casa (e nem a própria cara), mas adorar a Lua-na sua alcova despudorada, um renovado Pedro viu a Branca, lembrou a Clara e olhou sua volta, feliz como se logo ali visse a Rosas de outrora, a Jasmim que foi embora ou a Margarida que ainda insiste em voltar. Logo ele. Pedro.
A verdade é que Pedro sempre quisera mesmo a Glória, mas a Glória não alcançou. Se não lhe houvera a Glória, logo desejara a Vitória (que pra ele era quase a Glória), mas nem a Vitória alcançou. Pedro não conseguia nada.
Resoluto em sua sanha, Pedro quisera achar alento e sentir-se em Graça, mas como nem Graça se via em Pedro, lá ficava Pedro todo sem graça. A vida de Pedro se moldara em poucos anos e pouco mudara em muito tempo. E lá estava Pedro, sem graça, vitória e nem glória.
Pedro, que sabia o valor do desprezo, não se queria nem solto, nem preso, nem queria saber-se homem frio. Escorado ao poste da praça, viu o tempo correr depressa até a hora parecer sem tempo.
Pobre Pedro que tudo o que quis fora aquela Linda, ou o acalanto de Branca, ou abraço de Graça, pudera o sabor de Vitória, talvez o afago de Glória, ou mesmo o desabrochar da Rosa tão querida. Pedro quis tanto a tantas, que nenhuma das muitas lhe quis.
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O tempo passou mais depressa. O relógio acelerava, os ponteiros corriam aos pulos, dias que só eram mais curtos que as noites, semanas que pareciam sem fins e todos os dias pareciam o dia depois do dia que se perdeu. E Pedro nunca parecia ligar. Até um dia - chegara o dia! - que Pedro desistiu da tristeza e achou companhia. Decidiu amar e que não importa como fosse, amaria mesmo a Vida na sua forma espontânea de amar e de repente esqueceu o que quisera um dia e já nem parecia lembrar. Sua vida era Vida e Pedro, enfim entendeu, que presente maior do que a Vida ninguém lhe daria, nem jamais lhe haverá.
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